por J. P. Lázaro
No encontró el interruptor de la luz. La penumbra llenaba el salón y pudo masticar algo de su aire. Deslizó un dedo por el canto de una gran librería que adivinó a su izquierda: cubierta de polvo. Dónde estoy, se preguntó inquieto.
Avanzó con lentitud y sin decisión, a pasos mudos sobre la madera. Trataba de encontrar una razón y oyó ruidos que provenían del fondo. Se paró a escuchar y afiló la mirada en la dirección del corredor que seguía, para descubrir una luz leve, un resplandor discreto que tampoco podía ser.
Quiso volver afuera y lo hizo tropezando con mil objetos que no había percibido. Cayó envuelto en un escándalo delator aunque pudo arrastrarse hasta la salida. Tras cerrar la puerta a su espalda respiró con ansiedad el aire de la calle.
Aún con el susto en el cuerpo pensó que entonces, cuando entrara de nuevo, su casa sería la de siempre. Luego palpó los bolsillos del pantalón y descubrió que había perdido las llaves. Que se las había dejado adentro.
Aún con el susto en el cuerpo pensó que entonces, cuando entrara de nuevo, su casa sería la de siempre. Luego palpó los bolsillos del pantalón y descubrió que había perdido las llaves. Que se las había dejado adentro.
Entre unos y otros me parece que este va a ser un año muy kafkiano. Entrar y salir, encender y apagar... Son recursos sencillos pero casi siempre eficaces para volver a la normalidad perdida. Lo malo -como en este relato- es cuando perdemos el camino de regreso. Bravo.
ResponderEliminarKangustia !! Yo, por eso no salgo de casa, para que no me pasen cosas así.
ResponderEliminarParece fácil escribir algo corto, pero es lo más difícil, transmitir sensaciones en pocas palabras. Enhorabuena J. P.Lázaro.
Blanca (Luna de Castilla)