Funeral.

por Chema Rodríguez.

Zánatos se retorcía con ostensibles gestos de dolor sobre un charco  de sangre. Varios desconocidos le habían propinado cuchilladas, mortales de necesidad, frente al número 13 del callejón Bios, a los pocos segundos, expiró.

A la capilla ardiente acudió una auténtica multitud de personas en nombre propio, y representantes de diversas instituciones. En los rostros de todos ellos aparecía perfilado un extraño rictus, muy semejante a una sonrisa. No sabrían explicar porqué se sentían extrañamente complacidos al observar que, dentro del féretro, tan sólo había una capa negra con capucha y una desafilada guadaña.